“Eu nunca cometo pequenos erros / enquanto eu posso causar terremotos” (Raul Seixas)

No filme Flores partidas, Bill Murray interpreta um sujeito que empreende uma viagem em que reen­contra suas ex-mulheres. Era pra eu fazer algo parecido e escrever uma matéria tentando decifrar por que, afinal, as histórias com as minhas mulheres chegaram ao fim. Não creio ser necessária uma matéria para entender as razões que culminaram no fim de meus relacionamentos. É tudo crônica de uma morte anunciada, tá ligado? É só olhar pra minha indigesta fachada pra mulher perceber que não vai dar certo. Mas também defendo a idéia de que, se eu fiquei uma noite com uma mulher e foi legal, então deu certo. Não sou do tipo que acredita em casamentos. Irônico e contraditório, já que fui casado três vezes, e dois desses casamentos duraram teimosos e inacreditáveis nove anos. Dia desses uma querida amiga me mandou um e-mail em que ela terminava assim: “E, quando o seu cabelo voltar a ficar branco, tente manter este ar de garoto sem dono que você tem” (ela se referia ao fato de meus cabelos estarem temporariamente tingidos por conta do filme Augustas, que filmei até poucos dias atrás). Acho que, por mais que tenha tentado obstinadamente me relacionar bem com alguém, tenho mesmo esse jeito que muitas mulheres me esfregaram na cara entre impropérios e pratos arremessados pela cozinha: “Você quer ficar casado e levar vida de solteiro”. Quando elas dizem isso não estão se referindo exatamente a traições nem a festas infindáveis com mulheres das mais variadas etnias. Apenas a porres homéricos e intermináveis madrugadas adentro, uma solidão devastadora e uma falta de companheirismo alardeado por elas ad nauseam. Sempre tentei aceitar como justificadas essas acusações e assinar qualquer BO necessário. Não sou exatamente o sujeito talhado pra assumir uma relação e deixar uma mulher feliz. Então por que acabo insistindo nessa idéia utópica e vez ou outra acabo lá com meus livrinhos malditos trancado no banheiro da casa de uma delas?
Então, sentado mortificadamente sozinho lá no chão da kitchenette ouvindo Furry Lewis, fiquei pensando que seria uma oportunidade não exatamente para acertar contas com o passado (acho isso solene demais), mas talvez resgatar velhas baladas para um iPod de última geração. E deixar as faixas riscadas tocarem, simplesmente porque, debaixo de todo o ruído, ainda é possível ouvir a canção.
Então o editor me disse: “Você leva umas flores pra elas”. Retruquei de imediato: “Nem fodendo”. Ele pareceu não entender: “Mas é o lance da matéria, no filme o Bill Murray...”. Fui enfaticamente pragmático: “Eu não levo flores. Nunca dei flor pra mulher nenhuma. Não vou começar aos 45. Não acredito em flores. Se eu chegar com um ramalhete de flores na porta da casa delas, vai ser um choque. Elas vão me mandar embora, vão me chamar de impostor e o caralho”. Resolvi comprar CD. Este sim era um presente verdadeiro. Ia comprar Van Morrison pra elas. Seria uma espécie de teste. Se elas não ficassem estupidamente felizes com o presente, então eu já ia entender por que terminou.